Поэзия, как будто проститутка,
Прогнулась под нейронный интеллект.
И сортируй теперь: где творчество, где «утка»,
Где шарлатан, а где живой поэт.
Мы — общество, где кучка самозванцев
Заграфоманили свои нейростихи,
Сметя потоком целое искусство.
Пойди теперь, осколки собери.
Поток всё больше, души всё дешевле.
Искусственный не дремлет интеллект.
Он захватил нас и теперь уценит
Всё то, чем так гордился Человек.
О Пушкин, Маяковский и Есенин!
Писали вы ночами напролёт
И верили, что этот труд нетленен.
По факту вышло всё наоборот.
Зачем пишу тогда? Зачем себя терзаю?
Я ж циник, с философией бомжа.
И вещи многие меня «утяжеляют»,
И мысли грустные, что режут без ножа.
Протиснувшись меж авторов семнадцатого тома,
Увидел я свои стихи среди чужих "трудов".
Где много чудаков сходило «по большому».
Нейропонос заразен. Он таков…
Последним поэтам
© Copyright: Теленкевич Сергей Михайлович, 2026
Свидетельство о публикации №126013003826
Свидетельство о публикации №126013003826
Рецензии