Что же натворили мы с тобой —
Радость и грусть, приправленные тоской.
Было больно — тут не спорят.
Мы снова тянемся, а ты всё споришь:
к чему ты не готов, мой дорогой?
К любви?
К заботе?
К радостной душе?
Всё — без обязательств, без истерик.
Так не бывает, милый. Прости.
Прости, но я так не умею.
И дело вовсе не в ревности —
моей проклятой.
Не в пустоте, где по утрам распята.
И даже не в том, что ты солгал —
себе, другим, по кругу.
Тебе непросто? Жизнь сурова?
А мне — каково, скажи мне?
Полгода я себя поднимала
после твоего провала.
И вот опять — тот самый круг.
Какой по счёту — знать и не хочу.
Сирена бьёт — в душе и в голове.
Один лишь шум, что давит всё живое.
Сообщение — ясное, короткое:
Я даже знать тебя и не хочу.
Так не бывает
© Copyright: Ванесса Бран, 2026
Свидетельство о публикации №126013000265
Свидетельство о публикации №126013000265
Рецензии