Красота

Красота - это нож, застрявший в горле рассвета,
Это не шёпот в спальне, а крик в пустоту.
В грязных подъездах, где нет ни тепла, ни света,
Я вижу её - пронзительную и святую.

Она не в музеях, не в рамках, не в чистых строчках,
Она в лихорадке, в зрачках, что чернее угля.
В том, как взрывается мир на последней точке,
В том, как под нами в конвульсиях бьётся земля.

Красота - это бунт. Это ярость голодных окраин,
Это когда ты один против тысячи стен.
Бог - это просто случайный, хмельной прохожий,
А красота - это ток, бегущий по сетке вен...

...Вен города! Слышишь? Он воет от этой боли!
Не ищи её в глянце - там только дешёвый грим.
Красота - это право дышать без чужого контроля,
Пока мы в этом аду, обнимаясь, горим!

Смотри на неё, пока не ослеп от системы,
Пока менты не зажали тебя в углу.
Красота - это то, что ломает любые схемы,
Это роза, растущая прямо в холодном ветру.

Она в хрусте костяшек, в холодном поту на рассвете,
В том, как подло и честно нас предал последний друг.
Мы - самые мёртвые люди на этой планете,
И только она разрывает наш замкнутый круг.

;Это танец на битом стекле. Это рвота и нежность.
Никаких обещаний. Никаких «завтра» и «после».
Красота - это наша единственная неизбежность,
Пока мы гниём в этой сраной, вонючей осени!

;Слышишь?
Она идёт по подвалам и венам.
Всё. Заткнись.
На колено!