Или злобная вьюга с земным разлучит?
Или дождь, уходящий по крыше?
Мы всё больше и больше о смерти молчим,
Потому что к ней – ближе и ближе.
Ну а если сказать? И тогда, может быть,
Страх уйдёт, и не будет вопросов:
Если б дали мне выбрать, когда уходить,
Без раздумий я выбрала б осень.
Чтоб ни стужей, ни зноем хрипела земля,
А спокойно дышала прохладой,
Чтобы небо на кронах несли тополя
В золотой кутерьме листопада.
Чтоб уже на исходе, на выдохе жизнь
Обрела мимолётную силу,
И успели б мы сада дары разложить
По шуршащим соломой корзинам.
Чтобы иней мерцал на оконном стекле –
Первый иней в кострище заката,
Чтобы яблоки на поминальном столе
Подсластили всем горечь утраты.
Чтобы яблоки
© Copyright: Света Чернышова, 2026
Свидетельство о публикации №126013002249
Свидетельство о публикации №126013002249
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.