Неизбранный

"Мало избранных, но званных,
как песчинок и не счесть", —
прочитал и встал  с дивана.
Ангел ёрзал на плече.

"А ещё писал про радость
Павел странные слова.
Улыбаться в горе надо!" —
и ухмылку разжевал,

и урок из притчи вынес:
"это самый близкий путь
к Царству Божьему внутри нас".
Он хотел в себя копнуть

и в глазу найдя соринку,
взять и отыскаться в Нём.
Между глоссолалий с криком, 
не водой крестясь. Огнём!


К Богу стать немного ближе.
Стала б истина ясна. 
Или даже просто выжить.
Просто так. Не из ума.

"Ты есть храм и для депрессий
в храме места просто нет", —
и помял нательный крестик,
чертыхнулся сатане,

чтобы тот не ставил сети
и не грезил бросить в чан!"—
с молодых ногтей он в секте,
где не ходят по врачам. 

Только шепчут: "посети нас!   
Каждый верою спасён!"
На лекарства десятины
не уходят, вот и всё.

День за днём волнообразно
то смеётся, то хандрит,
а внутри отнюдь не праздник,
но молитвенный ретрит.

Как в праще на сердце камень.
Всё фальшивое, зато
кто иными языками
говорит в том Дух Святой.

Где монахи и монашки? 
Службы как рок-фестиваль!
Стоит выбраться с домашки
снова пуст и хмур, и вял.

Если делится немного
горем с кем из божьих слуг:
"Эти мысли не от Бога!
Шем, гала бала, сулу!" —

проорут: "провозглашаю   
ты счастливый! Бесы вон!" —
так печаль его большая
не отстала от него.

Что ни делал с этой болью
не легчало и на день,
и продажною любовью
как Самсон порой владел,

и по кружечке с друзьями
между делом распивал,
хоть и мялся "да нельзя мне".
В нём и Яхве и Ваал

жадно, судя по поступкам
воздвигали алтари,
где душонка-проститутка
лишь хандру боготворит,

но раскаяние пастью
иногда могло сковать
и от глаз чужих запястья
стал скрывать под рукава.

Было дело рявкнут: "ну ка,
хоть за воздух, а держись!
Жизнь твоя не только мука!"
Спорил "разве это жизнь?!"

"Вытри нюни и до сотни
доживёшь, ты здоровяк", —
Правда здесь, как в Преисподней,
фразы в памяти кровят.

Цвет запястий серо-бурый
и на сердце видно шрам
посреди житейской бури.
Поворачивает кран

и под нос хрипит о чём-то.
Чёрных месс лихой псалом
по указке злого чёрта?
Расставляет сети зло

на истерзанную душу. 
Лучше б выписал пилюль,
но он пастора послушал.
"Жить я, в обще-то, люблю", —

взявший тостер прыгнул в ванну.
Мыслит что страдать устал,
как и ждать Левиафана...
"Ты не избран. Много званных".
И не дотянул до ста.

30 января 2026 09:15