На старом окне, на прогретом,
Лежит он, налившись теплом.
Он кажется солнечным светом,
Свернувшимся мягким комком.
Дрожит его чуткое ухо,
А ус — серебристая нить.
И дышит он мерно и глухо,
Не смейте его разбудить.
В нём столько покоя и лени,
Что время замедлило бег.
Скользят золотистые тени
На этот сияющий мех.
На старом окне
© Copyright: Кизевич Никита, 2026
Свидетельство о публикации №126013000014
Свидетельство о публикации №126013000014
Рецензии