Мой полдень вечно без луны,
Чернила выцвели у рта.
Замкнуты в янтаре страны,
Душой остывшего посла.
Мятежный стук — ни крик, ни вой,
Проросший в каменную гроздь.
Осенний свет, что тлел как знамя
Считает звёзды, он немой.
Не крикнуть, не разбить стекла,
Лишь стиснуть зубы до утра.
Всё победила, пожрала
Мертворождённая игра.
Денис П.
Компедиум тупика
© Copyright: Денис Пташник, 2026
Свидетельство о публикации №126013001135
Свидетельство о публикации №126013001135
Рецензии