Пусть с неба сыплет снежная крупа,
Звенит январский утренний мороз,
Хоть столько лет нелёгких пронеслось -
Не заросла народная тропа.
Он не желал в чужую колею -
Ему перекрывали кислород,
Ломали крылья, затыкали рот,
Но он не предал Родину свою.
И целый мир забыть его не смог.
Вот он изваян в бронзе во весь рост.
Был неудобен, дерзок и непрост,
Не только бард - в Отечестве пророк.
Как колос, был подрезан на бегу.
И стал легендой в тот же самый миг.
Краснеет россыпь пламенных гвоздик,
Как будто капли крови на снегу.
25 января. Высоцкий
© Copyright: Фома Воскресший, 2026
Свидетельство о публикации №126012909678
Свидетельство о публикации №126012909678
Рецензии