Мне мой щиток дороже, чем та шляпка

Мне мой щиток дороже, чем та шляпка,
А искры сварки вплавлены в меню:
Я люмпен-пролетарий, а не тряпка,
Привыкший взгляд приравнивать к огню.

Любители поблекшего - спокойней!
Для силы духа, а не для нутра,
Вино и жизнь взахлёб я пью с ладоней
И в них держу с добычей шампура.

Когда душа и силы на пределе,
Спасает цель, вонзая жало в крах -
Рук не запачкав, быть нельзя при деле,
Но можно вечно быть не при делах.

В тревожных днях, усталостью прикрытых,
Когда высок мой нравственный накал,
Мне наплевать на умненьких и сытых,
Кто от работы потом не стекал!

Неправда, если скажут: загордился, -
Как пролетарий, а не туз-валет,
Я презираю тех, кто не трудился,
А сладко жрал и бегал в туалет.

Нас вместе взятых годы перемелят,
Но я живу, не бросив в урну глаз:
Друзья не те, кто словом мягко стелят,
Но за спиной клевещут через раз!

Я от костров угаснувших отчалил
И придавил ногтями духа вошь,
Отвергнув тех, кто чистое напялил,
Не сняв с души резиновых галош.

Есть у меня в душе восьмая нота -
Когда пора втыкать в безделье нож,
Меня зовёт к огню моя работа,
А не слащаво-приторный скулёж!