Иду по улице и громко заявляю:
Ведь я эстет в том мире поросей,
Где мелких гномиков я ослепляю
Своей обширною фигурой, как будто асмодей.
Я пью вино, и жизнь моя полна
Спиртяжным запахом того вина,
И на небесья, блина, восхожу,
Когда я, блина, бражку эту пью.
И вдруг проносится мысля:
А вдруг я тоже порося?
Ну порося, и что тогда?
Что переменится-то, други?
Хожу и думаю без скуки...
Ну, раз уж я и порося,
То грязь — искусство есть.
Ведь в самом деле,
Подумал я, спрыгнув с качели,
И прямо в грязи я утоп,
И то искусства был поток.
Смотрите, люди, я свинья!
И в этом нет ниче такого,
Как в том, что есть другие порося,
Что, смотрят томно, блин, в окно
И вспоминают, что прошло...
Я свинья — с гордостью заявляю,
Я, как свинка в грязи, кручусь.
Только грязь — это есть искусство,
Я за это еще раз напьюсь!
Песня эстета
© Copyright: Михаил Воровецкий, 2026
Свидетельство о публикации №126012909454
Свидетельство о публикации №126012909454
Рецензии