Автор

Я зодчий безумия, в коем все мы живы.
Знаете, мне кажется, будто писал я повесть
Из вины, стыда, из трепета и боли.
Но оказалось я лишь сыпал горсти соли
На забытые, давно зажившие раны,
Где оплели меня густые лианы.

Сверху - Бог. Но не судья, не надзиратель,
А безмолвный спаситель-наблюдатель.
А внизу - не Дьявол - Я. Нет функций, званий.
Я - создатель. Автор этой паутины.
И скажу на прощанье, без проклятий и наказанья:
«Я себя найду».

Там вдали - голод. За спиной - любовь, что вымерла.
Сверху холод наползает, как покров.
А внизу - уже давно запекшаяся кровь.
Но где-то Я. Не вижу. Не могу нащупать.
И всё же - отыщу. Себя. Ради себя.

И если Бог - безмолвный зритель с высоты,
А внизу - лишь узор из запекшейся крови,
То я введу поправку в сей договор:
Отныне наблюдатель буду Я,
А кровь отныне больше не курсор.

Пусть эта кровь засохнет в мастерской,
Где я был и чертёжником, и архитектором, и автором.
Дверь закрыв забинтованной рукой.
Больше не вернусь давать ей имена.
Пускай останется во мне.
Но теперь эта кровь -
Ничего.