Мною исписано сорок листов,
И ни на одном нет о любви.
Я выкуриваю слово,
жадно закуривая новое,
Пепел впитывается в альвеолы,
Смола выделяется где-то в гортани.
И легкие все больше
наполняются заревом.
Я беру чернила -
набиваю на лодыжке
себе треугольник,
Криво,
неровно,
грязно.
Он исчезает через неделю,
И три грани - уже
не значат ничего.
Через вечность вспоминаю.
Три - это было слово,
А угол - лишь тюрьма.
На лодыжке уже другое давно.
И где те сорок листов?
И когда я начал писать о любви?
Сорок листов
© Copyright: Виталий Витте-Ленский, 2026
Свидетельство о публикации №126012908572
Свидетельство о публикации №126012908572
Рецензии
