Может встретимся

Дождь августа проливает свет уже в родном окне. Ну что говорить о скуке, когда в одном едином дне её хватает до крайности, сполна. И я глупа была, когда считалось мне, что солнце светит только по утру.
Оно - всегда, оно - навечно.

Только б прошлось бы по нутру,
Когда б светило ярко так и так могуче.
Ведь, ловя тот самый каждый случай,
Я могла лицо подставить к свету и сказать:
«Я с тобой прощаюсь, призывая к лету.
Прощальную песнь пою, говоря, что тому же свету не нужны мрачные дороги.
И все изжитые общие пороки — теперь не общие, увы».

Я запеваю громко так и так истошно,
Что, кажись, и вправду услышать можно то, что песнь — она о лете и о том, что любят дети.
Ведь пою я ложно, лишь шепчу.
О том, что мы, может, встретимся, возможно,
Когда станет нам всем безгранично сложно переносить суровую зиму,
Открывая запись об августе дождливом, что проливает свет уже в родном окне.

И как не мне ли знать, что в моём грешке случалось более, чем просто счастье в лете.