От чего ж так темно и скверно,
словно сызнова из руин -
Кукуцаполь и Даздраперма
тянут руки к деньгАм моим.
И в языческом хороводе
то рыдая, то хохоча
так и водят меня и водят
вкруг священного кумача.
Кукуцаполь востра, как ёлка!
Даздраперма крута бедром!
Что ни клич у них, то двустволка:
комсомолка, райком, ревком!
Кто на ком не совсем понятно -
ясно только, что ты не "на",
но зато у них всё бесплатно,
хоть и нет у них ни хрена.
Есть надежда, госплан, идея,
государство и даже вождь!
Напечатали столько денег -
конвертируй, хоть в снег, хоть в дождь.
Обнесли всё своё забором,
подвели к нему провода
и поют, постоянно, хором,
что всем нашим нельзя туда.
Дескать, там у них, кроме секса
и еды, только бляdь и тать,
что советского человекса
мракобесием не пронять.
Что не нужен нам их Неаполь
и Америка не нужна,
что жена моя - Кукуцаполь -
напрядёт мне на простынь льна.
Что до гроба мне будет верной,
если я её не предам
с монтировщицей Даздрапермой,
что меня увезёт на БАМ.
И родит от меня Дрезину,
Октябрину и Кумача,
Мэлса, Гелия и Сталину,
а Владлену от Ильича.
И пойдут от них наши внуки:
Ярек, Ким, Поровоз и Вил.
От вождя - доктора науки.
От меня - шофера на ЗИЛ.
Запыхтят в небеса заводы
и ракеты пронзят озон!
Развернутся речные воды!!
Грянут гимны!!!..
и схлынет сон...
---------------
Пробудился я ровно в полночь,
весь в слезах, хоть суши матрас...
- что мы пили вчера, Егорыч?
Спит Егорыч, как конь Пегас.
Ни лавэ, ни котлов, ни бричек
и на люстре резной висят -
Кукуцаполи красный лифчик,
Даздрапермы лиловый бант... -
Нам.
На память.
От клофелинщиц.
29 января 2026г.
Призраки коммунизма или сон в летнюю ночь
© Copyright: Евгений Парамонов 2, 2026
Свидетельство о публикации №126012907766
Свидетельство о публикации №126012907766
Рецензии
Это как всегда, очень ярко, оригинально и словообразующе!
Слова у Вас - не опора, не институт языка, а пластилин, гипс, мрамор, и Вы словесный Микеланджело.
Возможно, из-за околополитической привязки к этому стихотворению мне проще подступиться, и поэтому оставил здесь рецензию, среди многих других образчиков Вашего высшего мастерства.
Ещё раз спасибо Вам! Не устаю восхищаться.
С великим уважением,
Сапрыкин Иван 30.01.2026 00:04 • Заявить о нарушении
Слова у Вас - не опора, не институт языка, а пластилин, гипс, мрамор, и Вы словесный Микеланджело.
Возможно, из-за околополитической привязки к этому стихотворению мне проще подступиться, и поэтому оставил здесь рецензию, среди многих других образчиков Вашего высшего мастерства.
Ещё раз спасибо Вам! Не устаю восхищаться.
С великим уважением,
Сапрыкин Иван 30.01.2026 00:04 • Заявить о нарушении
Живопись, архитектура, скульптура - оперируют пространством.
Область поэзии - время.
И если принять во внимание тот факт, что времени не существует, как категории вымышленной, то чем же собственно оперирует поэзия - не совсем понятно, а точнее - совсем непонятно.
То бишь поэт, являющийся таковым помимо своей воли, мало того, что является лишь инструментом в руках чего-то несоизмеримо большего и не поддающегося абсолютно никакой рациональной логике, так он ещё и сотрясает даже не эфир и не любую иную твердь, а что-то настолько несусветное и потустороннее, что если попробовать
представить его в момент этого сакрального действа, то он явится вам сумасшедшим шаманом, скачущим в одних трусах вокруг невидимого костра и лупящим в несуществующий бубен, безо всякой цели, ибо тот, кто полагает, что занимаясь этим
безумием он преследует некую высокую цель - пребывает в неведении, по меньшей мере, а скорее всего - он не имеет к поэзии никакого отношения, как например, к ней не имел никакого отношения - Евтушенко и иже с ним... А безумец, собственно довольствуется тем, что он безумец. То-есть подлинному поэту, должно быть достаточно того, что он - поэт и ничего более. Ему даже писать не обязательно. Можно просто созерцать. А все хулы и похвалы, для настоящего юродивого - прах. Это как коту - медаль. Зачем она ему, ежели он и так знает, что он кот. В первую очередь, он должен ловить мышей, а уж дадут ли ему за это мясо - вопрос четырнадцатый. Могут ведь сначала яйца отрезать, а уж потом мясом начнут кормить.
Тщеславие может сыграть с ним злую шутку.
Это я Вам, как не глупому человеку...
Живите, наслаждайтесь, пишите стихи и смотрите в небо, а не в рот восхваляющего...
И никогда ничего не просите.
Сами придут и сами всё дадут.
К тому же, всё вышесказанное, хоть и сказано людьми прозорливыми и великомудрыми,
но может оказаться тоже, всего лишь мыльным пузырём, расскочившимся в холодной сфере Соляриса...
Словесный Микеланджело. Как красиво, чёрт возьми!
Как сладок мне елей!
Как горько мне похмелье...
Евгений Парамонов 2 30.01.2026 22:24 Заявить о нарушении
Область поэзии - время.
И если принять во внимание тот факт, что времени не существует, как категории вымышленной, то чем же собственно оперирует поэзия - не совсем понятно, а точнее - совсем непонятно.
То бишь поэт, являющийся таковым помимо своей воли, мало того, что является лишь инструментом в руках чего-то несоизмеримо большего и не поддающегося абсолютно никакой рациональной логике, так он ещё и сотрясает даже не эфир и не любую иную твердь, а что-то настолько несусветное и потустороннее, что если попробовать
представить его в момент этого сакрального действа, то он явится вам сумасшедшим шаманом, скачущим в одних трусах вокруг невидимого костра и лупящим в несуществующий бубен, безо всякой цели, ибо тот, кто полагает, что занимаясь этим
безумием он преследует некую высокую цель - пребывает в неведении, по меньшей мере, а скорее всего - он не имеет к поэзии никакого отношения, как например, к ней не имел никакого отношения - Евтушенко и иже с ним... А безумец, собственно довольствуется тем, что он безумец. То-есть подлинному поэту, должно быть достаточно того, что он - поэт и ничего более. Ему даже писать не обязательно. Можно просто созерцать. А все хулы и похвалы, для настоящего юродивого - прах. Это как коту - медаль. Зачем она ему, ежели он и так знает, что он кот. В первую очередь, он должен ловить мышей, а уж дадут ли ему за это мясо - вопрос четырнадцатый. Могут ведь сначала яйца отрезать, а уж потом мясом начнут кормить.
Тщеславие может сыграть с ним злую шутку.
Это я Вам, как не глупому человеку...
Живите, наслаждайтесь, пишите стихи и смотрите в небо, а не в рот восхваляющего...
И никогда ничего не просите.
Сами придут и сами всё дадут.
К тому же, всё вышесказанное, хоть и сказано людьми прозорливыми и великомудрыми,
но может оказаться тоже, всего лишь мыльным пузырём, расскочившимся в холодной сфере Соляриса...
Словесный Микеланджело. Как красиво, чёрт возьми!
Как сладок мне елей!
Как горько мне похмелье...
Евгений Парамонов 2 30.01.2026 22:24 Заявить о нарушении