Тихий напев грядущей прохлады
В небе взволнованом муть
Запах тоски, как знаменье утраты
И дождь окропивший нам путь
Свет угасает и кажется небо
Стало гранитной плитой
Нас покидает увядшее лето
Сгорая осенней листвой
И дух воспалённый беду предвкушая
Взирает на мир свысока
Судьбой обделённый
Он просит. Взывает.
Участья, до судного дня.
Осень 1997
© Copyright: Хор Вирап, 2026
Свидетельство о публикации №126012907185
Свидетельство о публикации №126012907185
Рецензии