Ты, мне не родная,-
В сыне,- кровь двоих:
И, об этом зная,
Тянется мой стих...
А куда ж он тянет,-
В ту ли сторону:
Тестя ли помянет,-
Новь ли, старину?..
В разные местечки:
Словно он,- один,-
Главный на крылечке,-
Раб и господин...
Словно он лишь может
Выразить меня:
Потому-что тоже
Искорка огня...
Потому-что время,-
Наш и Царь, и бич:
Только с ним полемя,-
Можно цель достичь...
Ну, а цель,- такая:
Каждому,- своё:
Ей лишь потокая,-
Тратит стих чутьё...
Прямо,- и направо,
И налево,- в бок:
Ведь тому и слава,-
Я,- не одинок...
Нас таких,- далёких,-
Миллионы штук:
В истинах глубоких
Наторел паук...
Нас,- таких ближайших,-
Что и ближе,- нет:
Из наук тончайших
Держит Белый Свет...
И пора бы мне бы
Тоже,- на покой:
Олимпийцы,- Фебы,-
Мы,- Единый Рой...
Единый Рой...
© Copyright: Михаил Литвиненко 2, 2026
Свидетельство о публикации №126012906761
Свидетельство о публикации №126012906761
Рецензии