осень как восемь

***
да, люблю я осень. люблю я писать про это лисье,
трагическое, разбойничье нагромождение гениев.
из каждой лужи сквозит зазеркалье,
как последние капли во флаконе "Poison".
наглые белки в парках,
словно вертикальные рыжие ящерицы,
отбрасывают пушистые хвосты
и собираются в наэлектризованные стаи,
а потом набрасываются на прохожих,
не знающих «очей очарованья».
с деревьев опадают не листья, а стихи, не написанные
миллионами несостоявшихся поэтов. кто им Гомер?
сколько этих матовых бульк разнеслось по поверхности?
осень как восемь,
только со сточенным клювом. ближе к семи
над площадью и вождём сгущается рыбья стальная синева.
вот универ, и скрипач, как снайпер с прицелом в Листа,
пересчитывает мелкие деньги в коробке из-под пиццы.
но где же герой нашего времени?
выйди за разум и жди. он приедет вечером,
пропахший октябрём, кострами и псиной,
на высоком коне, состоящем из Есенина,
святой печени и пятен родимых.
будет много музыки. страшной музыки. Бах. он сдирает кожу
с твоей души, как со спелого персика.
а мы поставим капельницы
с настоящим кагором и лёгкой мелкокалиберной грустью.
или томлянку из листьев.





* из книги "Сборщик моллюсков" Київ, 2025
(избранные верлибры с 2015 - 2021)
Друкарський двір Олега Федорова