Минувшее на славу

Это не я сочиняла сотни сонетов и прозы,
Не я погоду сотворила сквозь грозы…
Не я сажала для любимого розы,
И не я возделывала крест.

Но что мне биться в возвышенность крепкую,
Стрелу ловить столь меткую,
Иль едкое слово на себя принимать…
Что стоит меня унять, когда пишу я о том, о чем сама не мыслю?
Сквозь лиану рифмы висли…
Ох, лианы, лианы, что там о смысле!

Что там о сути глубокой, когда в темпе до безобразия быстром,
Жизнь идет чередом.
И когда вчетвером мы так далеки были идя параллельно.

Я с багажом.
Гордыня, обороняясь со стальным хладным ножом.
Повесть, что отчаянно лезла на рожон.
Замерзший Страх, что в компании оставался всегда смешон, - ведь пробуждение его никто не ждал.
И Совесть, что всегда была лишней…

Так мы и шли бездонно шагая,
Помогая волочиться друг другу куда-то.
Туда где поспешно можно смеяться над утратой,
Туда где для раны не нужна белоснежная вата,
А важен лишь набор из злата.
И коем такого нам не надо,
Я все-таки скажу.

Это не я сочиняла сотни сонетов и прозы,
Не я погоду сотворила сквозь грозы,
Не я роняла теплые слезы на мех из зверей,
И из всего милосердного и их тернистых путей,
Не я вам горе принесла.

Хоть чувствую отраду того,
Что увидела усладу ваших глаз печальных,
Хоть пишу и о любви.
Кори, кори меня мой нежный враг,
Произошедшее: удар, порок, лишь брак!
Все минувшее на славу.