Сыграв в спектакле в этот раз,
Что для него немало,
Сидит на сцене в поздний час
Актёр пустого зала.
Глядит, нешуточно устав,
На занавес потёртый.
Наш друг Шекспир, конечно, прав,
И люди – лишь актёры.
Но субъективен режиссёр,
И ходит тот в любимцах,
Кто, беспощаден и хитёр,
Готов без правил биться
За право первыми стоять
В коротенькой программке,
Что нам вручат рублей за пять,
И гордо выйти к рампе.
Ему и званья, и почёт.
А те, кого толкнул он,
Лишь трут отбитое плечо,
Забыты зала гулом.
Пусть режиссёру одному
Вершить согласно мыслям,
Но жизни век, хвала ему,
От званий независим.
Нередко тот, кто славу грёб,
Измотанный и слабый,
Ложится первым в тесный гроб,
Убитый подлой славой.
Режиссёр. Из альбома Наш мир
© Copyright: Владимир Шостак, 2026
Свидетельство о публикации №126012905338
Свидетельство о публикации №126012905338
Рецензии