Жена моя святая, право слово...

Наверное, моя жена святая,
Поскольку жить со мною нелегко,
Ведь я периодически летаю,
Сдувая рифмы в строчки с облаков.

Она моим полётам не мешает,
Боится, что могу упасть с небес,
Сама проблемы разные решает,
Несёт безропотно семейный крест.

Конечно, я порою возвращаюсь,
Чтоб каплю вдохновения испить,
На время в человека превращаюсь,
Способного в квартире пол помыть.

Жена так рада сладостным мгновеньям,
Что сразу мне вручает пылесос,
Пока не возвернулось вдохновенье,
Пока я крылышками не оброс.

И я усердно очень пылесошу,
Картошку чищу и супы варю,
Клянусь жене, что несомненно брошу,
Писать свои стишата к декабрю.

Жена кивает, наливает чаю,
И с ветчиной вручает бутерброд.
Но хитрость в том, что я не уточняю,
В каком году декабрь случится тот,

Я ем и пью, а рифмы душу гложат,
И, чёрт возьми, покоя не дают!!!
Вновь крылышки поглаживают кожу,
И беспокоит стихотворный зуд.

Сорвался я, взлетел, как чёрный ворон,
И облако пушистое пронзил,
С такими же пернатыми я хором,
Всё то, что накипело огласил.

Я полетаю над землёй немножко,
И брызну поэтической строкой...
Жена моя стояла у окошка,
С улыбкою махая мне рукой.

Жена моя святая, право слово,
Только святая может жить со мной,
И мне, так получилось, безусловно,
Безумно повезло с такой женой!!!
2026 год.