Он простой, постаревший мужчина,
Можно даже сказать, что старик.
На лице седым полем щетина,
А в глазах блеск прочитанных книг.
Жил он скромно, ютясь в своем мире,
Никогда не завися от скуки.
То читал, то ходил по квартире,
Подбирая на вкус слова-звуки.
Не считал он себя рифмоплетом,
Постоянно играя словами.
То шепча, то, взрываясь набатом,
Он любил восторгаться стихами.
И частенько в придуманном мире,
В лексиконе своем небогатом,
Заставлял эти скучные буквы
Заниматься веселым развратом.
Он
© Copyright: Юрий Шушерин, 2026
Свидетельство о публикации №126012904783
Свидетельство о публикации №126012904783
Рецензии