Топкое небо нависло бедой.
Мокрая осень венков на могилах.
Не обойти, не пройти стороной
груз отсеченья того, что любили.
Надо простится, уйти навсегда,
смыть дочиста, чтоб следов не оставить,
так тяжело. Дождевая вода,
даже живая, смертельной бывает.
Так и стоишь, на распутье дорог,
среди скупых поминальных огней.
Тело застыло и разум продрог.
Лишь бы закончилось всё поскорей.
Время размазалось в рваных кусках.
Только отрывки, теперь уж былого
там миражами неясно блестят.
Путь поменять не дано по-другому
Ты ощущаешь себя на краю,
где так легко оступиться, сорваться
Как остановка на полном скаку,
врезавшись в гору незримых препятствий.
Это рубеж и его перейти
надо, хоть это чертовски не просто.
Всё поменять, чтобы всё же найти
свой, в океане единственный, остров.
Это рубеж
© Copyright: Владимир Пулик, 2026
Свидетельство о публикации №126012900367
Свидетельство о публикации №126012900367
Рецензии