Река дышала золотом заката

Река дышала золотом заката.
Неслышно плыл туман со всех сторон.
Горел костёр. Уставшие ребята
негромко пели под гитары перебор.

Она тихонько слушала. Ей зябко,    
чуть в стороне сидела, греясь у огня.
Порою отблески костра украдкой
мерцали в чуть прищуренных глазах.

Тут всё знакомо. Ведь привыкла понемногу,
к совсем другому, безуютному житью
и к этим лицам, что считают недотрогой
но всё же принимают, как свою.

Они, по-своему, заботливы и нежны,
хоть слух терзает буйный лексикон.
Однако, в жизни мало, кто безгрешен.
Так повелось уж с незапамятных времён.

Тот, что с гитарой, даже интересен,
чуть напряжён, возможно и красив.
Слова его простых и нежных песен
вливают новый неизведанный мотив.

Он смотрит на неё, так буднично, привычно,
одна работа связывает их.               
И всё же хочется, чтоб взор его обычный
взял и надолго к ней одной прилип.

Совсем не плохо было бы прижаться
к его не очень выбритой щеке.
Но ведь придётся скоро возвращаться
в дом, что остался с мужем,  вдалеке.

А может было как-то  скороспело,
скорее замуж в двадцать пару лет.
Зачем теперь внутри всё закипело?
Как тут найти тот, правильный, ответ?

Живем в оковах признанных понятий.
Боимся резко всё переменить.
Стоим на перепутье. Вот бы знать нам
как правильно решать и как нам жить.