Прошло пол-марта, а весны все нет.
Лишь вой пурги выматывает душу.
Облезлой кошкой лижет утро свет
Да тучи, как раздувшиеся туши.
Швыряет небо белый снежный ком.
И ветер! Все выматующий ветер!
Дома, утершись грязным рукавом,
Висят изображеньем на портрете.
Земля, горбатясь, сбрасывает снег,
Сдувает его бурей, как пушинку.
Но он, как в наказание за грех,
Заносит все дороги и тропинки.
На поезд, уходящий в никуда,
Зима не хочет покупать плацкарту.
Прошло пол-марта, но все нет тепла
И нет весны, хоть и прошло пол-марта.
Прошло пол-марта...
© Copyright: Виктор Камышан, 2026
Свидетельство о публикации №126012900317
Свидетельство о публикации №126012900317
Рецензии