Рассказ охотника, которому я верю

Вот – ура! – теперь долой напасти!
Я не зря в засаде не дремал.
Подстрелил я на охоте Птицу Счастья,
Прямо в глаз красавице попал!

Не спеша общипываю перья,
И беснуются мечтания в мозгу:
Буду всех счастливее теперь я,
Всё от жизни получу и всё смогу!

Не беда, что мясо синевато,
И парфюмом пахнет чересчур…
Всякого отведал я, ребята,
Не таких мне жизнь подсовывала кур.

Вот сварил. Бульон – как из болота.
Не помог совсем приправ букет.
Вкус не описать: дурной до рвоты!
На такой я не рассчитывал обед.

Голод в моё чрево поселился,
Да ещё противный дождь пошёл.
Плащ-палаткой старенькой накрылся,
Весь продрог, на Птицу Счастья зол.

Да, не айс охота получилась,
Хотя выстрел мой, на счастье, точен был.
Птица Счастья так и не сварилась:
Дождь-подлец костёр мой затушил.

Дома три тарелки супа слопал,
До скелета курицу объел.
Раздобрев, по животу себя похлопал.
Очень счастлив стал, когда поел.

Птица Счастья… Выдумки всё это!
Я – не враль, не алик и не псих.
Мне не верите – спросите у поэта,
Он тут рядом, пишет этот стих.