Чернила-Кровь поэта

Перо поэта острием
Бумагу рвет
Не написав ни строчки
Конечно не соврешь

А между строк сам Бог велел
Все спрятать после слов в пробел
А между строк сам бог велел
Все спрятать  после слов в пробел

И белый лист опять сгорел
Мысль донести ты не успел
Острым жалом по листу,
Метишь в эту пустоту.
Рвётся тонкая тетрадь,
Что хотел ты рассказать?

Чернила — кровь, а стол — алтарь
,Ты здесь и жертва, и бунтарь.
Опять провал, опять тупик,
Сорвался шёпот в дикий крик.

И муза, словно призрак злой,
Смеётся тихо над тобой.
В бумажном хаосе слова;,
Горят, как в пламени дрова;.

Пытаюсь вырваться из пут,
Но строки, словно цепи, жгут.
Я ненавижу этот дар,
Расстроенных проклятие гитар

И ты, как загнанный зверёк,
Всё ищешь истины исток.
Но вдохновение молчит,
Лишь эхо в комнате звучит.

И в этой схватке не равны,
Ты и желания твои.
И каждый слог – как острый нож,
Вонзается всё глубже в кожу.

Пусть муза дразнит, что ж теперь,
Нельзя захлопнуть эту дверь.
Ведь творчество – судьбы игра,
А жизнь – прекрасна и щедра.

И пусть не сразу, пусть потом,
Придёт успех в твой скромный дом.
И строчки сами оживут,
И в мир мелодию прольют.