Белый квадрат

Метёт с утра. Как много снега.
Рассыпан щедро там и тут.
Упасть в сугроб. Какая нега -
на белый рухнуть вдруг батут.

Он не подкинет снова в небо,
он в белой неге растворит,
где с самого я детства не был,
но куда тянет и манит.

Я книги детства открываю,
там также всё до запятой.
Я ничего не забываю,
с тех пор, как болен красотой.

Как в снег глубокий погружаюсь,
свои предвиденья ловя.
Страницей каждой наслаждаюсь,
что в детстве прочитал не зря.

Их много, этих погружений.
Снег засыпает всё вокруг.
Мы засыпаем средь видений,
под снегом прячась от разлук.

Снег - это вечности забвьенье.
На чистой белой простыне
лежит моё стихотворенье
и строчкой тянется ко мне.

Что там мой разум нарисует,
чем позабавит белый свет?
Что скрыть иль обнажить рискует,
чего на самом деле нет?

Всё утопает в белой вате.
Все правда и немного ложь.
На белом, словно снег, квадрате
стихов вдруг пробежала дрожь.