Воевал он на дальнем фронте

 Воевал он на дальнем фронте.
Он не знал, как его жена.
Как детишки порой голодны,
Верил в правду – она одна.
Но ещё не поверил в Бога.
Хоть касалась его рука
Тёплых строчек, и глав итогов,
Что читала прабабушка.
В бой он шёл за коротким эхом,
Оглушило его навзлёт.
Видел лихо, верил приметам
И что, может быть, пронесёт.
И вдруг с былью смешалась небыль,
Страх опал, как осенний лист.
И стоял он, краюху хлеба
Прижимая к себе, как жизнь.
Он упал на сырую землю,
И горела с краю изба.
«Может, вновь этим строчкам внемлю,
Запропала моя мольба…»,
Снова силился он поверить
В то, что Бог победит и народ,
Что шагов до смерти не мерить,
Что победным будет исход.
И случайно нашёл икону,
Светлый лик был тёмен и тих.
И пока враги обороны
Били в избы по краю их,
Он упал на одно колено,
Вскинул он на себя ружьё,
Всё взрывалось, и было небо
В столпе огненном, как в забытьё.
«Как вы там, мои ребятишки?
Как живёшь ты, моя жена?
Я, наверно, не ранен слишком,
Вдруг икона уберегла?»
Он не помнил, скольких уложил он.
Он не верил, что жив мундир.
…Но стоял он, в руках икону
Прижимая к себе, как мир.