Когда потом мы все умрём,
От рака, пули или просто,
И тёмным утром или днём
Пришелец небольшого роста
Войдёт в разрушенный мой дом,
Где на полу у книжных полок
Найдёт стихотворений том,
Который был тебе так дорог,
Что он подумает тогда,
Сжимая книгу перепонкой?
Он боль почувствует ведь, да,
Своей системой нервной тонкой?
И, может, скажет: «Вот, чудак,
Он жил надеждами, мечтами…
А это пыль всё, это так,
Два, точка, двадцать под крестами.
Но сколько было в нём любви,
На целый том стихов! Немало.
С такой попробуй поживи…
А после никого не стало».
Я жив в стихах, как раз сейчас
Их первый том взахлёб читаешь
И шепчешь: «Думаю о вас,
Люблю…» И прочее, ты знаешь…
А гуманоид улетит,
Подняв вокруг себя цунами
И утолив свой аппетит
Его любимыми стихами.
Любимые стихи
© Copyright: Боб Джек, 2026
Свидетельство о публикации №126012901960
Свидетельство о публикации №126012901960
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
