Снег припадает к чёрной колее,
и в поле — ни следа, ни голоса.
Как будто ночь легла на всё живое
и снегом припорашивает волосы.
Дымок из трубки — тонкий и родной,
и звёзды — как иголки на холсте.
Под сердцем всё же пусто, звук глухой,
и тесно от молчанья в темноте.
Идёшь — и слышно, как хрустят снега,
как время дышит где-то за спиной.
И хочется, чтоб кто-то был не словом —
а рядом. Тёплой тенью. Тишиной.
А снег идёт. И всё ему равно:
и чья тоска, и чья вина видна…
И оттого так ясно человеку —
как дорога бывает тишина.
Как дорога бывает тишина
© Copyright: Басович Александр, 2026
Свидетельство о публикации №126012900159
Свидетельство о публикации №126012900159
Рецензии