Снег забивает рот, не даёт говорить,
Я учусь не просить и не звать никого.
Каждый день — это навык как-то прожить,
Не объясняя, зачем и за что.
Внутри не боль — там её пережгло,
Там пепел от слов и сгоревших имён.
Я столько раз падал на это дно,
Что дно перестало быть чем-то ещё.
Меня не спасут ни лица, ни свет,
Я видел, как вера уходит без сцен.
Я жив не «зачем», а скорее «пока»,
Как тело, забытое в чьей-то зиме.
Я смотрю, как другие умеют дышать,
Как будто им выдали правильный ход.
А я — это пауза между «бежать»
И «всё равно уже не дойдёт».
И если однажды погаснет след,
Не вспыхнет ни крик, ни чужая вина,
Я стану дорогой, которой нет,
Но по которой всегда тишина.
Дорога тишины
© Copyright: Оливер Найтон, 2026
Свидетельство о публикации №126012901548
Свидетельство о публикации №126012901548
Рецензии