Горе от ума

Я не умею писать о чем-то красивом,
ведь мои стихи — это сублимация боли.
И уж прости, писаны они кровью,
а после, почти сразу, посыпаны солью.

В стихах о любви я чувствую запах плоти:
она горела, а потом и вовсе сгнила.
И всё, что там для вас, якобы, мило,
для меня такие же мысли, как о погоде.

У меня отсутствует эмпатия,
и, может, для вас это проклятье,
но для меня это награда,
и я безмерно этому рад.

Я не жалею ни сразу, ни после
об сказанных, брошенных попусту слов.
И на фоне других я тварь, что огромна,
для себя я герой и не пустослов.

Я горжусь тем, о чём пишу,
и пускай однотипно, бездумно, плаксиво.
Я признания и славы от вас не прошу,
для меня это всё слишком красиво.

И бродя по длинному коридору,
где каждая рожа вымазана гримасой боли,
я не смогу вымолвить даже слова —
мышцы сами по себе сожмутся от шока.

Я начну трястись, меня начнёт ломать,
и я очень быстро начну осознавать,
что не я один в этом мире страдаю,
что не я один, к сожалению, всё понимаю.

И каждый по-разному справляется,
и нежность вовсе не порок,
что любовь она есть, она появляется,
если в сердце есть для неё уголок.

И писать о тварях, о безумцах
через призму приторной красоты —
это не слабость, это дар,
которым оказался обделён ты.

---