Поэт ушёл — но пламя слова
Горит в сердцах, не зная сна.
И Русь зовёт его всё снова,
Пока в полях поёт весна.
Печальный Демон, странник вечный,
Он правду в звуки претворял,
И путь свой краткий, бесконечный
Струной и честью измерял.
О, дар пророческий и смелый!
Сплелись в нём яд и нежность враз.
Душа, как парус в море белый,
Над бездной поднялась в свой час.
Чуждался он дворцов сиянья,
Любил лесов немой покой,
И слышал родины дыханье
В степи широкой и глухой.
Любовь его — святая мука,
Без лишних слов и без прикрас,
Слышна в ней горькая разлука
И вещий колокола глас.
Михаилу Лермонтову
© Copyright: Татьяна Трошина, 2026
Свидетельство о публикации №126012808793
Свидетельство о публикации №126012808793
Рецензии