Поэзия сейчас мертва,
Привычкой стало рифмовать.
Несложно подбирать слова
И не скрывать затем тетрадь.
Выходит просто, хорошо,
Но нет в стихах совсем души.
Прочел и мысли не нашел -
Бумагу жаль, карандаши.
Обучены сейчас творцы,
Все знают про хорей и ямб,
Но не читают их чтецы
И не поют им дифирамб.
Но кое-кто, бывает так,
Вдруг назначает сам себя,
Что он, мол, де, большой мастак -
Плюет величьем на тебя.
И так и хочется спросить:
«Да ты-то, парень, как сюда?
Казался раньше не дурак,
Не шизанулся ль от труда?»
В ответ - надменно промолчит,
Он к критиканам не привык,
От их злословия тошнит,
В мыслях же он вершин постиг.
Меня прям тянет блевануть…
(Простить извольте скверный слог)
Лишь время судит - кому в путь,
Кому пинок и эпилог!
29/01/2026
Поэзия сейчас мертва
© Copyright: Николай Владимирович Ильин, 2026
Свидетельство о публикации №126012808117
Свидетельство о публикации №126012808117
Рецензии