Отдалённые слышу раскаты,-
эхо ловится сердцем вблизи.
Осыпаются листьями даты,-
хоть телегою их вывози.
Мир сжимается в чёрную точку,
но к тебе обращаюсь, как встарь,
и краду у тебя по листочку,
листопадный худой календарь.
Как не хочется приговорённым
быть к нему ни тогда, ни теперь,-
но на каждом по белому чёрным
отпечатаны даты потерь.
Где желтеется, будь он неладен,
лист, к которому приговорён?
У которой из дат я украден
буду новеньким календарём?..
Осыпаются листьями даты...
© Copyright: Ольга Лукашева, 2026
Свидетельство о публикации №126012807945
Свидетельство о публикации №126012807945
Рецензии