Дитя, отсидевшее на троне

Я выворачиваю ноги ступнями наизнанку,
Пока вы до замка в шее с трудом достаете.
Я с самого детства всегда всех бужу спозаранку,
Наивно веря, что меня в своих снах вы тогда не найдете.
Я нервный тик Демосфена, осиротевшего снаружи,
Родственные души возглавляли отряд самоубийц.
Я находясь в матрице времени каждый раз наступаю в лужу,
Не надеясь спастись от бесконечной тоски.
Я рутинный понедельник и за окном запертая улица
Я Женевское озеро, куда с десяти мечтаю попасть,
Но чем дальше к больному яйцу подбирается курица,
Тем сильней вероятность и ей в эту бездну упасть.
Я открытая книга, где автор придумал псведогениальное начало,
Которое в своих умах продолжат развивать малолетние гении.
Я саттва со своим внутренним космосом под одеялом,
Но во мне все равно есть тамас и горы смятения.
Я собирать не люблю ягоды, уж тем более волчьи
Мне достаются и без особых усилий.
Я со своей фамилией могла бы изучать кривизну почвы,
Как это делает Докучаев Василий.
Но я выбрала хвастаться, хвастовство меня ведет,
Освещает дорогу к вратам Всевышнего.
Я мечтаю, что слава меня к высшей расе возьмет,
Но меня не возьмут даже бывшие.
Я всю жизнь нахожу в себе что-то особенное,
Выделяю себя на страницах нетронутых книг.
Я кичусь перед всеми своей педофиловской фобией,
А сосед за стеной каждый день слышит стоны и крик.
Я стремлюсь развиваться, но снова ныряю в начало,
Будто глупый ребенок, которому стукнуло пять.
Никогда в своей жизни подобных людей не встречала,
Это повод еще пару сотен стихов начеркать.
И я буду черкать, нарисую в стене свой портрет,
Запечатлею себя в галерее на каждом смартфоне.
Я веду себя будто и вправду я просто дитя пяти лет,
Но которое вдруг ощутило себя отсидевшим на троне.
Я скитаюсь по миру, но в рамках своего подсознания,
Я бегу постоянно, сбегаю как мальчик из первого ночью.
Я Фернанду Пессоа ложусь на строки о внутреннем самокопании,
Но всегда завершаю все точкой.
28.01.2026