Её сын погиб на проклятой войне

Её сын погиб на проклятой войне… 
Да… сын не мой — от другого мужчины. 
Ещё девочкой хотела сделать аборт, 
Чтобы не знать… этой мрачной долины».

Но сердце бьётся — упрямо, как чёрт, 
Оно выбирает двойную дорогу. 
И сын её вырос, стал светом для многих, 
Тем смыслом, что дарит тревоге подмогу.

Он шёл через жизнь, как утренний луч, 
Коснувшись теплом — и исчез, но остался. 
И время ломало её — каждую ночь 
Возвращая к мгновеньям, где был он рядом.

Задыхаясь от памяти, сходила с ума, 
Не отпускало его ни шёпотом, ни взглядом. 
Просыпалась, щурясь, как будто в бреду, 
Слышала шаг его — лёгкий, знакомый.

Но горе — не пропасть, не вечная тьма, 
А трещина в сердце, куда входит свет. 
И женщина поздно, но всё ж поняла: 
Он жив в каждом памятном тёплом слове.

Он — в людях, которым дарил тепло, 
В тех письмах, что бережно мать хранила. 
И боль её таяла, как снег за стеклом, 
Где дождь на рассвете стирает унылость.

Она повторяла: «Сын мой, прости… 
За страхи мои, за дороги печали. 
Ты выбрал свой путь — и смог пронести 
Свет, что сильнее войны и утраты».