Я вернулся. Пришел. К намокшим глазам,
К сосущему, резвому ветру-прайдохе,
К глубоким рубцам и к дырявым камням,
К той самой лежащей на трещине крохе.
Постояльцем вернулся в намокающий двор,
Захотелось курить, но туман запятнал.
Вот и руки твои, и словесный повтор
Я вибрацией воздуха сам рисовал.
И небо струилось пятипалыми каплями...
И лёгкость загинала одну из бровей...
В тумане являлись желтощекие яблони.
За буйки заплывает миг будущих дней...
***
© Copyright: Илья Косинский, 2026
Свидетельство о публикации №126012807321
Свидетельство о публикации №126012807321
Рецензии
