Всё так относительно, туманно.
Снизу выспрь с надеждою глядишь.
Сыплется с небес, сверкая, манна,
или небо подтекает с крыш.
На тебя, песчинку на слепую.
Кажется мизерной сверху боль?
Даже тот, кто рядом, одесную,
не всегда в ладу с самим тобой.
Брата вижу, знаешь, не по крови,
не по языку, не "по" — а сквозь
всю ту пелену, которой кроет,
и казалось, потяни и сбрось.
Всё теперь — зима, ты ей не веришь.
Но упрям, крошится снежный мел.
Выбелит, напишется на сером
главное, оно на букву "л".
Вот воспоминания о встрече,
вот дыханье в воздухе лови.
Нет национальности у смерти.
Нет ее и у любви.
Нет национальности у смерти
© Copyright: Алина Чередниченко, 2026
Свидетельство о публикации №126012806260
Свидетельство о публикации №126012806260
Рецензии