Я подаю — ладонь дрожит от ветра,
Делю свой хлеб, веду слепых вперёд.
Добро упрямо сею метр за метром,
Так ложью заколачивают рот.
Быть может, соткан я из искр небесных,
И боль чужая режет, как стекло?
А может просто страшно мне, что бесы
Во мне давно выращивают зло?
Я помогаю — чтоб не слышать крика
Той тьмы, что под ребром нашла приют.
Чужая боль — спасительная книга,
Где я читаю притчи про Иуд.
Я — эгоист? Пусть так. Не отрицаю.
Я берегу себя, свой хрупкий храм.
Когда не дам — я ночью умираю
От приговора, что я вынес сам.
Проверить как? Взломать мне душу ломом?
Ногою дверь открыть в мой тайный зал?
Нет, стану я вам в горле острым комом.
Кто я? Никто не знает и не знал.
И как же жить? — чтобы себе не выжечь
На эшафоте метку подлеца?
Пусть даже доброта — мой способ выжить,
Вперёд шагать, не потеряв лица.
Цена лица
© Copyright: Пётр Живоглядов, 2026
Свидетельство о публикации №126012805963
Свидетельство о публикации №126012805963
Рецензии