Проснись! Это сон. Над могильной плитою
Возносится чей-то безудержный плач.
Укрытый холодной нещадной землёю
Ты слышишь, как топчет твой саван палач.
И всё как-то смазанно, будто впервые
Тебя подносили на отпев в гробу.
Повешенный в самой несчастной квартире,
Забитый до смерти в несчастном углу.
По улицам топчутся дикие толпы,
Повсюду швыряя промозглую грязь,
Как много сказать бы при жизни им мог бы,
Коль смерть бы за косу свою не взялась.
Как много не сделавши в жизни не видел,
Спуская лихую в стеклянный стакан:
Любил, обожал, отрицал, ненавидел, -
Но так и не смог побороть злой дурман.
А ныне лежишь задыхаясь в пучине,
Ревут оголтелые, бога кляня.
Как мог оказаться и ты в паутине?
Как мог этот свет изничтожить тебя?
Нет-нет! Это сон! Здесь никто не рыдает,
Отпущен невольник, немой говорит,
И сердце младое твоё процветает,
Покуда свободой и правдой горит.
Есенину
© Copyright: Майорова Лиза, 2026
Свидетельство о публикации №126012804886
Свидетельство о публикации №126012804886
Рецензии