«Летела пуля над землёй,
Быстрее ветра, громче свиста,
И тихий голос твой изрёк:
За жизнь мою повинен Бог,
Но смевший возвести курок
Повинен в смерти альтруиста...»
Бредя настойчиво вперёд,
Под палом горькой правды, словом,
Перетасовывал свой ход,
Как карты на столе дубовом.
И говорил без лестных фраз,
Что сердцем чувствовал и думал,
В любви спасаясь каждый раз
От вихря городского шума.
Среди безликих и слепых
Искал надежду на прозрение
И был живее всех живых
Среди скитальцев привидения.
А дальше судеб колесо
Крутило русскую рулетку
И, прострелив грудную клетку,
Тебя повергло в вечный сон.
И сам себе ты стал пророк...
Твоя обитель - гроб из цинка.
Обжёгший крылья мотылёк,
Земли забытая песчинка.
Игорю Владимировичу Талькову
© Copyright: Майорова Лиза, 2026
Свидетельство о публикации №126012804601
Свидетельство о публикации №126012804601
Рецензии