В моём доме призраки печали,
поселились, и живут давно,
нынче ночью, жалобно кричали,
пили с горя, красное вино.
Их незримый хор, как стон протяжный,
разносился эхом по углам,
каждый призрак – след судьбы отважной,
что разбилась вдребезги по швам.
Багровый след на скатерти души,
разлился, как закат на дне бокала,
мелькали тени их– фантомами в тиши,
где каждая слеза – начало.
Они танцуют вальс беззвучный,
сквозь пыль веков, сквозь боль потерь,
и каждый вздох их – звук могучий,
что в прошлое откроет дверь.
И красное вино – не кровь ли жизни,
что утекает сквозь песок часов?
мы пьём его, в плену своей отчизны,
ища ответы, среди вещих снов.
Призраки печали
© Copyright: Юрий Анатольевич Буланов, 2026
Свидетельство о публикации №126012804507
Свидетельство о публикации №126012804507
Рецензии