Имею ли право?

Стихотворение тут девушки читал…
Не знаю я, кого она ввиду имела,
Она «прошлась» о том, кто про войну писал,
Но сам при этом никогда не воевал.
Причём «проехалась», скажу, довольно смело.

Мы не знакомы, вряд ли это обо мне,
Но червячком закрались смутные сомнения:
Имею право ли писать я о войне?
А может тоже всё причислить к болтовне,
И прекратить писать о ней стихотворения?

Возможно лирику и проще сочинять:
Как ручеёк журчит, растут цветочки в поле.
Но не умею о другом сейчас писать,
Хоть не могу туда поехать воевать,
И не познал той настоящей адской боли.

Вот снова в офисе своём сейчас пишу,
Как в блиндаже у печки руки согреваю,
Без запятых и точек записать спешу,
Как через раз в воронке с хрипами дышу,
Когда с пробитым лёгким кровью истекаю.

Когда стараюсь другу ногу бинтовать
И напоить его пытаясь, размышляю,
Имею право ли моральное писать,
Как по ночам в подушку тихо плачет мать,
И что с гражданскими нацисты вытворяют.

Устенко Павла никогда я не встречал,
Его мне мама не давала разрешения,
Чтоб я тогда Героя мысли рифмовал,
Когда увидел, как он сына обнимал,
Но я писал, причём без всякого сомнения.

Так отчего же губы в кровь свои грызу,
От мыслей мне и не принадлежавших?
Как, понимая, что уже не доползу,
Смахнув украдкой злую, горькую слезу,
Слагаю в рифму чувства без вести пропавших?

Поверьте мне, слова идут не с потолка,
Как речь читает офицер военкомата,
А ты, не веря результатам ДНК-а,
Не отводя свой взгляд от ленты у венка,
Стоишь, прижав к груди родителей солдата.

Никто мне права не давал из жён и мам
Писать от имени их сыновей и дочек,
О чём молитвы их, когда приходят в храм,
О чём их губы дома шепчут по ночам,
Нет у меня официальных полномочий.

Не знаю, так ли нужно, что я сочинял,
Но всё же думаю, что это не впустую,
Ведь строчки тёплые, скупые получал
От тех, кто мысленно меня сопровождал,
Прикрыв собой, из дома на передовую.

Не каждый может быть на фронте, под огнём,
Но если ты действительно неравнодушен,
То это значит, что в тылу мы создаём,
Стихи и песни, свечи, сети здесь плетём,
Передаём им сквозь сердца свои и души.

Владимир Пушкарев (Якут Алданский)
28.01.2026
фото собственное