дневник Руа

Сегодняшний день был соткан из искусства, будто я шла не по улицам, а по галерее, где вместо стен — время.
Я касалась форм, смотрела на цвета дольше, чем принято, и ловила себя на том, что мысли становятся тише, а взгляд — внимательнее.

Было много дел, но ни одно не казалось суетой.
Искусство вообще странно действует: оно не торопит, даже когда ты спешишь.
Я выбирала, сравнивала, пробовала, сомневалась — и в этих сомнениях было больше истины, чем в уверенности.

В какой-то момент я поймала себя на ощущении, что руки знают больше, чем голова.
Что вкус — это не то, чему учатся, а то, что вспоминают.
Как будто внутри есть архив, и сегодня мне позволили приоткрыть пару ящиков.

Я устала, но это была благородная усталость —
та, после которой хочется тишины, воды и чистого листа.
Та, что не забирает, а оставляет.

Сегодня я снова убедилась:
искусство — не украшение жизни,
оно её форма.

И я — внутри неё.