Налейте, уже от жажды, из рук убегают пальцы,
В ушах канонадой звуки, какой-то небесной скрипки.
А там за закрытой дверью скитается мир в пасьянсах,
Он чокнуться хочет с бурей, окутанной ложью липкой.
Изжогой, скопился порох, ржавеют остатки правды,
Синеют от воплей глотки, откормленной за границей.
В похмельном синдроме пули танцуют под крики браво,
Оркестр рисует ноты несыгранных партий блица.
А звёзды ещё на небе, в безмолвной пока вселенной
И ночь треугольных писем в закрытом лежит конверте.
На нём адресату надпись – бывает ли жизнь кошерной?
Когда за билетом давка на каждый спектакль смерти.
Антракт - небольшое время, пройтись по фойе в нарядах.
Пока убирают сцену, шампанское взять в буфете.
Но третий звонок грохочет и статус - ушёл в солдаты,
Яичницу - солнце в всмятку, подайте к столу,
налейте...
Изжогой, скопился порох...
© Copyright: Игорь Паслен, 2026
Свидетельство о публикации №126012803006
Свидетельство о публикации №126012803006
Рецензии