За окном — ни зги, ни зяблика,
Только белая мука.
Замело пути до яблони,
Занесло до потолка.
В этом мареве молочном,
В этой взвеси ледяной
Мир становится непрочным,
Словно выпитый, хмельной.
И гудит метель-шарманка,
И скрипит на все лады,
Словно старая цыганка
Просит водки и еды.
И бормочет небылицы,
И грозит седым перстом,
И тебе всю ночь не спиться
Под заснеженным крестом.
А в дому тепло и сонно,
Пахнет хлебом и смолой.
И глядит с пустой иконы
Кто-то с белой бородой.
Он-то знает все расклады,
Все метельные ходы,
От какой такой досады
Столько в мире маеты.
Он молчит. А ветер воет,
Бьётся в раму, как слепой.
Что-то важное, простое
Происходит здесь, с тобой.
То ли жизнь твоя — позёмка,
То ли вечность — белый дым...
Спи, мой друг. Метель негромко
Станет утром голубым.
Метель
© Copyright: Сычева Дарья Сергеевна, 2026
Свидетельство о публикации №126012802793
Свидетельство о публикации №126012802793
Рецензии