В подземке

Под гул тоннелей, в духоте вагонов,
Где каждый втиснут в собственный экран,
Течет река пластмассовых гормонов,
И   незаживших застарелых ран.

Здесь лица,  как немые отпечатки,
Спрессованные в ровные ряды.
Сжимают крепче гаджеты перчатки,
Чтоб не глотнуть случайной пустоты.

Мелькают станции, как кадры кинохроник:
"Крестовский остров", "Чкаловская"...Но
Никто не встанет. Даже старый хроник
Глядит сквозь тьму в разбитое окно.

Случись беда, упади кто-то рядом-
Сначала щёлкнет вспышка, а потом
Толпа окинет безучастным взглядом,
Как будто всё - лишь ролик за стеклом.

Мы едем в центр, идём потом по кругу,
В затылок дышим, колёмся локтём,
Но так боимся заглянуть друг другу
В глаза, где мы когда-нибудь умрём.

А поезд мчит. И в этом мерном беге
Нам кажется: мы движемся вперёд.
Но в каждом застекленном человеке
Застывший, равнодушный кислород...

Фото: Час пик утром  на конечной станции метро.