Хандра

Я заболела осенью,
Ее листом кленовым,
Ее червонным шорохом,
Диагнозом суровым.

Летят листы, торопятся,
Обратного не зная.
Так мысли мои носятся
К истокам возвращая.

Листом усталым осени
Осталось мне кружиться.
И в пустоте хрустальной
С дождем прозрачным слиться.

*Следите за мной:
https://t.me/galateyagalaxy


Рецензии