Хандра
Ее листом кленовым,
Ее червонным шорохом,
Диагнозом суровым.
Летят листы, торопятся,
Обратного не зная.
Так мысли мои носятся
К истокам возвращая.
Листом усталым осени
Осталось мне кружиться.
И в пустоте хрустальной
С дождем прозрачным слиться.
*Следите за мной:
https://t.me/galateyagalaxy
Свидетельство о публикации №126012801651