Как будто каждый день — чужой, слепой сценарий,
Где мне велят держаться, сжав зубы до боли.
Я в нём учусь стоять, не выбирая правил,
И называть выносливость единственной волей.
От меня не зависит ни шаг, ни поворот,
Рассвет встаёт — и сразу требует отчёта.
Я крепну там, где сердце ждет наоборот,
Как будто прочность — это форма пустоты и счёта.
А ночь не лечит — лишь стирает внешний шум,
Не сон, а пауза без права на спасенье.
Я не могу позволить полноценный вдох,
Как будто выдох — это трещина в терпенье.
И потолок в разломах, словно карта дней,
В них шрамы прожитого, выжженные строго.
Я взглядом глажу их, стараясь быть ровней,
Пытаясь залатать себя без света и без Бога.
Но утро снова пишет чёткий, сухой лист,
Не спрашивая, чем закончено вчерашнее.
Я только свёл следы прошедших внутренних реприз —
А новые уже ложатся поверх старого.
Чужой сценарий
© Copyright: Оливер Найтон, 2026
Свидетельство о публикации №126012801364
Свидетельство о публикации №126012801364
Рецензии